desdenfrente

2012-02-12T14:36:00.000-08:00

Por Amarte

Serpenteo. Repto. Me arrastro por caminos circulares. Cilíndricos y oscuros. Desdichados.

Desanimado, batallo. Me deslizo tambaleante entre la mugre. Sobre el pavimento hirviente. En el humor ausente. Envuelto en amores desaparecidos.

Huyo entonces hacia adelante y surjo. Desgreñado.

Por fin, regreso a tu agua mansa. A tu ombligo de cordón umbilical. Abro mis puños apretados al mirar el surco que te dibuja en los labios la sonrisa. Me entrego manso a tus ojos de miel. A tus deseos. A tu delirio.

Me cargo y renazco. Hasta atrapar el sol en mi locura. En mi pasión desenfrenada.

Y me olvido.

Me olvido hasta mañana de aquella miseria concéntrica. Donde los caminos bifurcados dictarán el transcurrir de ésta realidad adversa.

2012-02-12T08:07:00.000-08:00

DOS MUJERES

Las presiento por las noches encerradas de insomnio, advertido de que escurren el tiempo en mí, plateándome.
Cuando el espejo, devuelve irreverente pero honesta mi figura.

Salgo entonces a juntarle las hojas a mi otoño, con nostalgia de futbol en la radio de domingo.
Mientras otros, transcurren su vida en la ventana, luchando en vano con culpa de pecado.

Yo, peleo por ser libre y atreverme. Día a día. Aunque se quemen las tostadas.

En los días del amor y el desamor. Cuando el tiempo vuela sin poder levantar vuelo.

Devanándome entre dos mujeres altivas. Revoltosas.

Y aunque sepa que mañana será igual, continúo confundido y ambiguo.

Seducido por la vida. Fascinado por la muerte.

2012-02-12T07:50:00.001-08:00

Retirada
Sale a la calle. Un día igual. Distinto. El semáforo le da permiso. Se cruzan en el enjambre un hola con un tal vez. Ni se miran. Amor y olvido. Hay quien no le pasa el tiempo y a quien le pasó volando. Un nervioso acelera su paso llevándose por delante a un calmo. Se ignoran. El saxofonista saxofonea. Cola en el cajero del Citi. Ofertas. Pies calzados de zapatos y sandalias. Pies sucios con un cartel que ruega ayuda. El lustrabotas lustra y habla. El lustrabotas de todos los días. El del cartel que dice se aceptan donaciones. Abren las galerías pacífico. Colas de torre de babel. La robótica para leer vocea el que ayer vendía un cepillo para la ropa. Manteros venden. Bufandas. Ropa. Artesanías. Vigilan que no lleguen los que vigilan. Tiendas de zapatos. Ropa deportiva. Una chica con ojos de Dalí, adivina el futuro. Hay crédulos. Rezadores peregrinos. Hay escépticos. Muchos. Soledades que en el bullicio se acompañan. Ahora acuerdan hablar todos por celular. Hablan pero no se comunican. Un ulular de ambulancia escapa por viamonte. El bondy repleto. Deambulan los taxis. Se enfrentan Stone con Rever Pass. Paquetes de logos y colores. El florista. Diarios y revistas. El masajeador mágico de cabeza. Quita el stress además de cincuenta pesos. Poco más de diez dólares. Poco menos de veinte reales. Barato si efectivamente lo quitara. Pies que van. Que vienen. Se paran. Dibujan redondeles. Cortes y quebradas con ritmo de tango. El tanguero veterano con la petisa culona de la media corrida. Círculo de turistas viendo el espectáculo callejero. Oficinistas disimulados de extranjeros, miran revolear el culo a la petisa. Que se avivó que la miran. Tira un beso. Del que se sienten adjudicatarios todos. Mc Shoes frente a Falabella. Tucumán pisoteada. Hay un gordo que la rompe. Toca lo que le pidas de los Beatles. Es ciego. Bombones de chocolate. Bombones de mujer. ¡Cambio!¡Cambio! La del pelo rojo. Medio ajada. No se rinde ni a cañones. Corrientes entristecida. No será ya lo que era. Allá abajo el Luna Park. En éste rincón Adidas y en el otro Burger King. Dobla agotado. De años interminables. De humillaciones acumuladas. De bajadas de cabeza inmerecidas. De aguinaldos devaluados. Asì se va. Al bajar al subte B gira y le hace un guiño al obelisco. Se lo traga la tierra. Lo jubilaron.

2012-01-14T12:53:00.000-08:00

Agonía (Para el Gonza)

Yazgo. Me destriparon desde el plexo hasta el ombligo. Dreno por otra cuchillada en mi costado. Me canalizan. Me medican. Escucho movimientos. Voces que deciden. Yo no quiero más. Me manosean. Mi corazón explota.

Hablan de un estreptococo.

Me cambiaron la medicación. La presión se altera. Vienen pocos. Lloran. Me lloran.

Sube mi temperatura. Ahora baja. Mejoran las expectativas casi al mismo tiempo que se diluyen. Y pasan los días. Me desdibujan. Se encarnizan. Me torturan.

Estoy desfigurado.

Cada día mi caricatura es más patética. Mi hijo reza. Siguen buscando una cura.

Acá hay gérmenes. Hijito no, no vengas.

La veo llegar. Me entrego. No es una calavera blandiendo una hoz. Es más linda. Me respeta. Me pregunta.

Te dejo, hijo. No puedo más. Esta bolsa llena de afectos es todo lo que hice en mi vida.

Bien o mal. Como pude.

Voy abandonando lento el pensamiento, el amor y los sueños. Ahora levito frente a mi cuerpo mutilado.

Paisaje Suburbano

2011-09-13T14:35:00.000-07:00

Tres chicos se parapetan con cartones y frazadas contra una pared del McDonalds de Don Torcuato. Vivo testimonio de la ausencia de sensibilidad social, reflejada en la sonrisa sarcástica del payaso multicolor. Pero la noche, caerá igual. Impiadosa. La claridad de la luna augura heladas.

Carlos, aparece entonces con un guiso de lentejas en una olla humeante. Lo preparó Miguel, su compañero desde hace años. Miguel no es chef,pero cada plato que cocina lleva retazos de su alma. Carlos les da con afecto la comida. Hablan cosas. Se despiden.

Las lentejas, saben a masajitos en la panza. Suenan a canción de cuna.

Cada uno de los chicos, como todas las noches, se adueñará de una estrella hasta dormirse. Mañana, sus pocas pertenencias quedarán en el lugar. Es que durante el día, juntan monedas en el semáforo de la colectora.

Mientras tanto, un expediente de adopción deshilachado, continúa deshojando margaritas en un juzgado de menores.

El Tio

2011-08-30T11:43:00.001-07:00

Le decíamos Tío, con afecto. Como un reconocimiento a su sabia veteranía. Era nuestro faro en aquellos años donde crees que sabés todo mientras la vida te cachetea todo el tiempo. Nos enseñó de la amistad, para él el sentimiento más sublime en éste mundo, superando incluso a la familia. Que la vida no podía ser tomada en serio. Porque de pronto, te vas. Y todo sigue igual. A no rendir pleitesía ni ser obsecuente. Por ningún motivo. Ni por laburo ni por una prebenda.

Pero su vida era disparatada. Con anécdotas donde el alcohol era parte de sus atrevimientos. Como cuándo el de cuentas corrientes del Banco Francés lo estaba retando por unos cheques, se distrajo y el tío le afanó los anteojos. O en la whiskería que tenía donde convenció a un tachero que le cuide el boliche, mientras él le manejaría el taxi. No me olvido la cara de ese tipo. Se agarraba incrédulo la cabeza. Volvió a las dos horas con dos viejitas chochas. A las risotadas. Nunca la habían pasado tan bien.

Era un seductor. Divertido e ingenioso. Nos enseñó que en el deporte, el adversario era también amigo. Que sin ellos la práctica del juego se hacía imposible. Fue nuestro embajador. Nuestro triunfo y nuestra derrota.

Me cuidó como un padre cuando perdí al mío. Todo lo desdramatizaba. Terminaba en una carcajada. Dueño de la alquimia de saber transformar la tragedia en un sainete.

El tío. Querido e inolvidable. Como todos, un día enfermó. Lo internamos en una clínica del barrio. Ya estaba listo. Le dieron un remedio y lo tomó, no sin antes avisarle al organismo en voz alta: “¡va agua!”, para ponerlo en aviso, acostumbrado al whisky.

Se fue manso como era. Sentado en un sillón de su jardín que daba a la calle. Así. Mirando. Inventando alguna jugada. Soñando con Racing campeón. Brindando con amigos. Riéndose del pasado y del presente.

Lo lloramos la familia, los amigos, los vasos vacios, la risa y Rita, la dueña del cabaret.

TINTINEO

2011-08-22T16:16:00.000-07:00

No. No me pasó cuando me fui. Aunque el silencio apuñalaba sin piedad el aire.
Tampoco en las noches de insomnio, esperando que el sol perezoso se asome lento.
Ni en funerales, ni en marchas de silencios.
Ni en cada palabra que callé por postergarlo.
Pero un día, uno de mis hijos me pidió que le resuma un libro para la facu.
Agobiado, pospuse la tarea de padre para la noche del domingo.
Empecé leyendo distraído y garabateé alguna idea, hasta que sentí que los
párpados tenían el peso de mis años.
Me levanté, busqué un filtro, le eché cuatro cucharadas de café y esperé.
Al rato, la máquina me anotició que estaba listo.
Me serví un café gigante. La noche sería larga.
Traje el azúcar al escritorio y ahí, por primera vez te presentí.
Al revolver el azúcar, cuando la cucharita tintineó contra los bordes de la taza,
serenamente lloré.
Nunca había reparado en ese sonido singular.
Acostumbrado a estar rodeado de acordes, risas y ruidos de pelota.
Entonces entendí, de pronto, como una cachetada del destino,
que me habías enredado.
Que te pertenecía y serías desde allí mi compañera,
extraña y temida Soledad.

2011-08-04T07:06:00.000-07:00

Amante

le gusta mimarla
besarla
masajearla
abrazarla morderla poseerla
absorberla
beberla

enredársela en su cuerpo
explorarla
recorrerla lentamente
y habitarla

le gusta comerla
saborearla
derramarse en su interior
y serenarse

disfrutar su geografía hasta saciarla

ama bañarla
secarla
y acostarla
dormirla entrelazado
abandonarse

quiere despertarse al lado suyo
desayunarla

pero cuando se va
le desdibuja
la sonrisa de sol
que la acompaña
la entristece
y lo más deseado
se lo quita
simplemente porque no es
a la que ama.

2011-07-25T15:53:00.000-07:00

DESENCUENTRO DE CUENTOS

Salía de la casa siempre a la misma hora y cruzaba la calle sin mirar. Las frenadas, acompañadas de fuertes insultos, eran frecuentes. El las ignoraba. Quienes lo conocían aseguran que se le ocurrían historias fantásticas, pero, lamentablemente, tenían la duración de su propio pensamiento. Las olvidaba de inmediato.

Un día, esquivando gente, al pasar por el Bazar Inglés, sintió un rayo interior.
Entró, observó una colección de cacerolas y preguntó por el probador. El empleado, que tenía muy claro aquello de que el cliente siempre tiene razón, mientras hacía malabares con unos vasos, lo condujo al baño.

Cargando una media docena de cacerolas, se las fue probando meticulosamente en la cabeza hasta que una, le calzó con dificultad. Salió con su olla encasquetada, la pagó y se fue.

En el trayecto a su casa, se le ocurrieron tantas historias que se extravió. Tomo subtes errados. El enjambre, lo fue conduciendo por lugares desconocidos. Hubo quien le ofreció dinero pensando que desvariaba. También una denuncia por desacato, ya que trató de “imbécil” al agente que le preguntó qué hacía con una cacerola en la cabeza.

A pesar de las circunstancias adversas, confiaba que las historias quedarían adheridas en los bordes internos de su improvisado sombrero. Falso. Lamentablemente, cuando logró quitársela, las ideas se le desparramaron. Volaron algunas, otras se mezclaron entre sí y las más aterrorizadas se fugaron por una hendija de la ventana.
Aprovechando la compra y esperanzado en hallar un método atrapa ideas mejor, se preparó un guiso en el recipiente.

Serían las tres de la mañana cuando recordó a su amigo Nito, quien había participado de algunos “cacerolazos” y partió para su casa. Los cánones de convivencia desaconsejan solicitar cacerolas a esas horas de la madrugada. Pero a veces, el deseo supera al pensamiento. Nito conservaba algunas cacerolas abolladas. Después de mascullar algún insulto menor, le abrió la puerta a su amigo de años. Le regaló una bien abollada que le calzó a la perfección y lo despidió confundido. No eran tampoco horas para captar una explicación tan arrevesada.

Al otro día, se colocó la cacerola y partió. Ausente. Sordo a las bocinas e insultos. Despreciando ladridos amenazantes, pero inspirado. Cientos de ideas brotaron de ese cerebro creativo que, mágicamente, fueron reposando en las abolladuras internas de la cacerola. Pero el calor y la torpeza al quitársela, lograron un nuevo fracaso.

Yacían millones de letras mezcladas indescifrables en los recovecos de la olla. Circunstancia que fue aprovechada por Gladys, la misionera que solía ir a la casa a plancharle la poca ropa que tenía. Halló al otro día la cacerola con el abecedario enredado en su interior.

Comentan que Gladys es hoy rica y próspera. Puso un restó en Marbella. Claro, “Sopa de letras” es la especialidad de la casa. Como no podía ser de otra manera.

Cuando Pascual Comprò a Alfio

2011-07-03T16:15:00.000-07:00

Funcionaba a la perfección. O al menos era lo que yo pensaba. Mi primera venta, que terminó siendo la última, fue a un equipo de futbol de veteranos.
Laburaban todos en la misma empresa y por cuestiones de fuerza mayor, debieron ausentarse de la final interempresaria.
Sólo quedó Pascual, que era malísimo. Pero tenía a su favor, un entrevero afectivo con la minita de la casa de deportes de enfrente, que les proveía la pilcha deportiva. Con él me vinculé como siempre sucede en estos casos, insólitamente.
Fue durante un absurdo concurso de la cooperativa del colegio de los chicos, que consistía en sostener por más tiempo una escoba haciendo equilibrio en la propia pera. Pascual me contó su dilema casi por casualidad (y porque se lo estaba contando a todos). Yo más rápido que inmediatamente le conté de Alfio. A él le gustó la idea y se lo vendí. El resto, lo negocié con el tesorero de la empresa.
Pascual estaba como loco. Salió presto con Alfio a la búsqueda de los diez jugadores restantes para la final. Nomás en el subte Alfio le señaló al guarda, con altura suficiente, manos grandes y dedos generosos. Era inequívoco que había que convocarlo. No debía haber en el mundo alguien que reuniera un aspecto físico más adecuado para bloquear el ingreso de la pelota en el arco. Pronto lo convenció. Pascual jugaría de dos. Que en las escasas ocasiones que acertaba de un puntapié a la pelota, solía hacerla llegar al área contraria. El cuatro lo ubicó en la verdulería. Petiso y con barba que parecía crecerle por minuto, mientras Pascual lo convencía. El tres, longilíneo, vibró ante el mismísimo dueño de la “cochería”. Prometió jugar “aunque el sábado tenga diez servicios”, aseguró. Claro que era improbable. La gente no suele morirse un sábado de primavera. Alfio funcionaba a la perfección. Pascual no podía ocultar la alegría ante tamaño hallazgo. Claro que la escasez de tiempo conspiraba. Del jueves al sábado ya no se podía siquiera hacer una práctica con pelota, que, por otra parte, era lo que Alfio aconsejaba. Así, se fue completando la geografía del equipo. El seis y el ocho eran los mellizos Zárate. El optimismo de Pascual a esa altura, era inocultable. Se imaginaba alzando la copa. Los “mellis” corrían juntos cotidianamente. El viejo, había llegado a jugar un partido en la primera de Defensa y Justicia. Dicen que con una performance paupérrima. Pero detentaban un apellido futbolero por excelencia. En la mitad de la cancha, con el cinco en la espalda, Alfio advirtió al cura de la parroquia. Alemán el tipo. Durísimo con las penitencias a la hora de la confesión. Claro, además el sábado no oficiaba misa. Lo del siete fue increíble. Alfio lo enganchó en un after hour. Medio doblado del pedo que tenía y chamuyando a la dueña del bar el jueves de madrugada. Un burlón desenfadado. Como los siete de antes, que te pintaban la cara y tiraba el centro. El diez, zurdo, juntaba monedas en una gorra deshilachada haciendo jueguito con una pelota en el subte. Manejaba la izquierda como “el Diego”. El tiro libre de derecha a izquierda sería medio gol. Con la responsabilidad sobre sus espaldas, Pascual fue obedeciendo meticulosamente cada vibración de Alfio. Al once ya ni sé por qué lo convocó. Pero el nueve…el nueve fue una revelación. Las instrucciones casi de GPS de Alfio, condujeron a Pascual al concejo deliberante de la Ciudad. Se necesitaba un político. Avaro y personalista. De los que leen el gráfico y se sientan arriba del diario para no prestártelo. Alto, rubio y atlético. Ese fin de semana, como el resto de los días de su vida, el concejal estaba al pedo. Sabía que éste vínculo, aunque menor, algún votito más en la interna le podría aportar.
El sábado, llegó puntualmente a la cancha el colectivo escolar, contratado por la empresa. Un grupo de porristas, dirigidas por “la minita de la casa de deportes de enfrente”, desembarcaron con su bullicio multicolor.
Marco espectacular. Césped verde bien cortado. Arcos con redes. Arbitro y jueces de línea uniformados. Así entonces, tres en punto de la tarde, se escuchó la pitada inicial.
Pero a veces, los planetas están desalineados. Les clavaron cinco: inapelable.
Y yo, ahora, recuperándome en el Pirovano. Mis allegados piensan que fue Pascual. Yo no lo podría asegurar. Pero el lunes y por la espalda, alguien cobardemente me arrojó a “Alfio” por la cabeza, acertándome de lleno en el occipital. Otra vez, las adversas circunstancias de la vida, echaban por tierra mi frustrada profesión de inventor

2011-05-13T10:13:00.000-07:00

Día del trabajador

Desde muy cerquita del cielo llegó Ramón Iguarán, con su alma y una manta como equipaje. Lo despidieron el abrazo con llanto de su madre y la mano rústica de su padre. Silbando un silbido largo como el del tren, buscó en su bolsillo izquierdo la dirección. Su tío lo esperaba en José C Paz. Retiro, entretanto, era un gentío. El enjambre lo iba transportando hacia la calle involuntariamente. Lo acosaban los vendedores. Lo empujaban. Lo aturdían las salidas, las llegadas, el bullicio. La marea humana contrastaba con su soledad. Había que buscar la parada del 203.
Miró ese gris inmenso de la ciudad, con la esperanza de aprender el oficio de constructor. Su tío Isidro le iba a enseñar. Viajó dolorido un par de horas más hasta la terminal. A pocas cuadras de ahí, en la Villa San Jorge de José C. Paz, la Virgencita de Itatí iba a querer que se encontrara con su tío. Poco tiempo hubo para hablar. Para reconocerse. Al otro día había que empezar a trabajar.
Cada jornada fue de aprendizaje. Cargó carretillas. Boleó ladrillos. Estibó materiales. Poquito a poco construyó sueños de arena y cal, y con bastante esfuerzo, pudo aprender a hacer la mezcla. Levantar la primera pared. Usar la plomada.
Y con estas herramientas y el salario, fue de a poquito construyendo su casita. Precaria. Pero digna. Los sábados, en cambio, eran de fiesta. Por la noche, iba a “Latino”. Allí conoció a Leonor. La vio un fin de semana. La vio al siguiente y el otro.Con la pereza que da el poco hablar, dilató el encuentro. Hasta que un día se animó y, con un ramo que el “pibe” de las flores le fió, la buscó en la estación.
Ella ya estaba prendada y no faltó nada más para conquistarla. Vivieron un corto romance de besos interminables. De caricias contra el cerco donde Leonor trabajaba. Desesperados. Humedecidos. Lo enamoraban sus ojos gringos color celeste. El mismo celeste que desde hacía tiempo había dejado de ver, cubierto en el enlutado cielo de la ciudad.
Alborotados de instinto y amor, quiso ese abril, que Leonor quedara embarazada.
Decidieron entonces vivir juntos. Luchando y trabajando, al tiempo, se sumó a sus sueños Milagros. Milagritos, como le decía Ramón. Que le ponía espuelas a su paso de regreso a casa. La fe lo hacía rezar y la esperanza creer. Soñaba con una pieza más para Milagritos. Con reparar el techo. Con luchar por su familia. Con tener más hijos.
Un domingo, se levantó tan temprano como siempre. Besó a Milagritos que dormía. Abrazó sin palabras a Leonor. Ella lo besó acariciando su cara. Lo hizo con esas manos tan cansadas de lavar para “afuera”.
Volvió a la tarde ya sin sol a la terminal. Estaba fatigado. El 203 lo acunó hasta que al llegar, el chofer lo despertó con un empujoncito mientras le decía Ramón, hermanito, despertate que ya llegaste. Ramón abrió los ojos y corrió hasta la puerta del colectivo. Feliz día del trabajador, le dijo entonces el chofer, mientras bajaba.

2011-03-31T15:07:00.000-07:00

Martirimonio
éramos incompatibles a pesar de todos los años que estuvimos juntos básicamente cuidando la crianza pero si me preguntás porqué me quedé tanto tiempo escuchando el sonido de las ojotas que se acercaban agresivas mientras yo para evitar todo tipo de contacto jugaba al laberinto y me escurría hacia otro lado de la casa salvo cuando el azar nos ponía uno frente al otro entablándose algún tipo de monólogo sin mi intervención que se asemejaba más a una agenda de vencimientos porque el tema era si pagué esto si me acordé de aquello y odiaba cuando su don de adivinación acertaba con el instante donde me daban ganas de mear y de la otra punta de la casa el grito de levantá la tabla se hacia escuchar por todo el barrio aunque yo reprimía mi desagrado cuando previo a ducharme debía encargarme de colgar en otro lugar sus bombachas que reposaban en las canillas para secarse así que todo era conflictivo donde no quedaban excluidos los niños porque si Pedro le había revoleado una piedra en la cabeza al director del colegio o si Juan de un pelotazo le había volado la dentadura a mi suegra con budín incluido pasaban a ser una especie de forajidos mientras yo defendía que eran cosas de chicos ni tampoco debiera hacer referencia al sexo que se ausentaba de mi hogar por largas temporadas ya que tantas eran las variables de la polinómica que debía darse para que eso ocurriese partiendo de que ningún niño estuviera enfermo ni haberse ella peleado con alguna de sus hermanas y que la madre no hubiera tenido una recaída en su disparatado historial de múltiples síntomas contradictorios además de estar de buen ánimo alejada ciertamente varios días de esos días y que ningún ingrediente apareciera de improviso como esa mañana que prácticamente la había persuadido y luego de repasar todas las variables que confluían favorablemente sacó de la galera otra paloma ya que se le atormentó el cerebro con la idea de que las bestias iban a despertarse y no teníamos las tres docenas de facturas que saciarían su hambre al iniciar la jornada debiendo yo postergar mi deseo y bajar las escaleras para buscar la agenda que nunca se encontraba en el lugar porque ella con sus innumerables tareas de madre veía inhibida la mayoría de las veces la posibilidad de dejarla donde correspondía por lo que sorprendido quedé tras recorrer distintos sectores de la casa sin esperanzas y con el deseo de beber un vaso de agua hallé la huidiza agenda que yacía mansa sobre un pecheto en la heladera y entonces revisarla hoja por hoja buscando un pequeño volante en blanco y negro donde hallaría el teléfono de la puta panadería claro que habiendo pasado más de veinte minutos en todo el proceso mi espada enmohecida más deseaba un descanso que el fragor de una lucha que tendría perdida de antemano por eso y por muchas cosas más que no me anima contarte en éste momento

A la mujer

2011-03-08T12:36:00.000-08:00

Feliz día mujeres.
A las que se despiertan cantando.
A las que aman.
A las que dan la teta.
A las que cuentan cuentos.
Feliz día a las que sufriendo sonríen.
A las que con nada inventan un plato de comida.
A las que con un beso saben recibir a su compañero
cuando llega de la calle con los puños apretados.
Feliz día mujeres del mundo que luchan cada día
por hacerlo más convivible

2010-12-22T14:53:00.000-08:00

Martincito
Martín tiene los ojos redondos e inciertos color miel. Como su personalidad.
Da abrazos interminables como un osito. Su vida gira en gran parte alrededor del club. Tiene el corazón generoso y su sangre es celeste y amarilla, como los trapos que lleva a la cancha los sábados.Posee abundante pelo castaño que se para indomable sobre su frente.
Está muy gordo. Demasiado. Todos lo conocen en el barrio. Derrocha alegría. Cuando habla, suele agregar a cada frase la pregunta “¿eh?, como esperando la aprobación del interlocutor. También suele alterar la r y la d sin advertirlo.
Palabras como virdrio, lardillo son su dificultad. Pero a pesar de eso, carece de inhibiciones y no elude el diálogo. Es más: generalmente lo propone.
Tiene dos trabajos. Cadetea para la empresa de su tío y reparte sobres para un correo privado. Además está haciendo un curso de fotografía que lo tiene entusiasmado. Más aun, porque el adverso cupido lo premió con Anahí. La luz de sus ojos. Muere de amor por ella. Carecen de tiempos para frecuentarse, aunque esporádicamente la visita en la casa.
Los miércoles, día del curso, parte diferente. Combina mejor los colores. Va afeitado. Hasta derrota a veces al maldito mechón que le hace de visera a la frente.
El día de la primavera la visitó en la casa. Le regaló fresias. Hasta la besó.
Después, tuvo una corta despedida, vigilada con disimulo por los padres de ella.
El viaje de vuelta fue azaroso. Casi tuvo que carpirse los bolsillos en busca de monedas para el subte y el tren donde siempre viaja gratis. Es que la locura por verla, le había arremolinado el pensamiento. Había olvidado su certificado de discapacidad en la mochila del trabajo.

Espejo hacia el pasado

2010-09-08T11:18:00.000-07:00

Me duele más que nunca ésta mañana.
Casi arrastrándome gano la calle.
En el enjambre, me confundo con miles de rostros hasta que me veo.
Ese soy. Plateado.
Quiero retener esa imagen pero se esfuma.
Entonces cierro los ojos y recorro perplejo la trayectoria de mi vida. Pienso que no fui más que el producto de lo que dos o tres mujeres desearon que fuera.
Converso con cuatro hombres que tienen mi sonrisa.
Solo quiero darles raíces. Luego alas.
Me detengo en cada uno un instante.
Quiero aclararles cosas que no les inquietan. Contestar preguntas que no me hacen.
Somos breves. Como una ola que brota rebelde y luego se confunde entre las demás olas.
Rejuvenezco en ellos.
Reconozco la inconmensurable entrega de la que fue mi compañera.
Retrocedo.
¿Que será de Andrés?
A veces siento la impiedad de los golpes en la puerta aquella noche que lo llevaron. Volvió triste. Pero vivo.
Y después se fue a otras tierras.
El sol generoso vagabundea en el espacio.
Mi abuelo labra la huerta.
Papá trabaja sin concesiones.
Mamá aguarda su regreso.
A Dios, si existe, le propondría un cambio para perfeccionar su obra.
Tener un mano a mano breve con los viejos ahora que no están.
Corto, pero con temario abierto.
Sigo viajando hacia el principio.
Estoy en el colegio.
Percibo el olor de libros nuevos, de flores del patio, de incienso.
Eran milagrosos los viernes del descanso.
El fútbol de barrio con mis hermanos.
La feria inoportuna que interrumpía nuestra cancha callejera.
Fuimos puntuales ante la radio a válvula para escuchar a Tarzán.
El vendedor de hielo, con la barra al hombro y la sierra.
Una marchita canción de cuna.
Los senos de mi madre.
Nueve lunas.
La tarde de estío en que papá la convenció a la vieja.

Desde el balcón

2010-09-07T07:25:00.000-07:00

Siempre quiso verlo con flores. Parecía imposible. Si bien desde esas alturas se veía claramente Colonia y el río, no era suficiente. Deseaba adornarlo de malvones, rosas y jazmines. Contrató entonces a varios paisajistas que argumentaron razones contradictorias. Que el solsticio de primavera, que la resolana de otoño, que el frío invernal y la perpendicularidad de los rayos solares de estío. Cada conclusión, era acompañada por un consejo en cuanto al tipo de planta requerida. Y así fue: prueba y error. Gastos y consultas. Ensayos que concluían en secos y amarillentos resultados.
Un día, luego de limpiar los macetones, se resignó. Los veleritos y las tormentas ocupaban su visión panorámica. Pensaba largamente en sus hijos. Criados con raíces, pero con alas. Entonces dejó que sucediera… como la vida. Que aconteciera el destino. Sin oponerse. Sin querer manipularlo.
El trinar alborotado una mañana pareció anoticiarlo. Los primeros brotes verdes asomaban timoratos. Pasó un tiempo y se llenó de los colores del cosmos. La naturaleza le había regalado ese jardín aéreo. Agradeció en silencio. Y se sentó a disfrutar.

Clasifarote

2010-09-07T07:07:00.000-07:00

Tengo tres hermanos con los que fui a un rígido colegio de curas. Mis primos también eran varones. Me afanaba buscando diferencias entre mi madre y mi padre, aunque solo hallaba la ausencia de bigote en el rostro de mi madre, claro.
Como a los veinte años comencé a sentir cambios en mi cuerpo. Entonces tomé el toro por las astas y preguntando qué me sucedía, concluí que siempre fui un sambolombote. Cuando todos ya sucundeaban el trómbolo, yo, terrible maquerto, seguía crascrisándome el pisandro.¡Qué enganguengue!
Cuando me acuerdo se me cae el sangolonguito a los pies.
Una noche de sanganga, unos amigos me llevaron al clastifarote del barrio.
Cada zona tiene su clastifarote, donde suele abundar la guasa la chunga y el pitorreo. El que les comento, no quedaría a más de dos severtolotes de casa.
Al principio temí que mis padres se apotonaran, pero no. Aquella excitante noche, no trascendió más allá del grupo de tabapitangas que concurrimos al lugar.
Recuerdo que el más experimentado del grupo comentó el entrar: “La confidencialidad, es la base de la sarracatunga” y no faltó a la verdad.
Noche pegajosa aquella y plena de catongos y rascapotones.
Fue inolvidable…
Luego de otear el chequendengue de trulaláes que por ahí pululaban, me incliné por una de generoso pangalaque.
Fue verla y que se me raspatara el chipotote.
El encuentro, reconozco, fue breve.
Todos hemos sucundeado el trómbolo por primera vez y sabemos el oprobio y el cazapirote que te produce.
Recuerdo que en aquellos años fueron frecuentes mis visitas al querido clastifarote, donde hoy se yergue monumental, un templo de la secta de los motilones de los últimos días.
Pasó el tiempo y ahora, en el poniente de mi vida, reflexiono: “¡Lo parió!” “Cuántos molicotones me trajo el sucundeo”. No se si no me hubiese convenido continuar crascrisándome el pisandro. Por un lado, era una actividad más noble e impoluta. Pero además, continuar con aquella práctica, hubiera coadyuvado a evitarme ospotolones de simbogeretes en mi arrevesado y deteriorado tránsito por éste valle de lágrimas.

Humillación

2010-09-07T06:54:00.000-07:00

Desperezaba. El cansancio lo había arrastrado hacia una huidiza siesta. Mejor no pensar demasiado… Había que actuar. No ignoraba que tenía que recomenzar su rutina. La noche, como siempre, sería larga y tediosa. Volvió a estirarse hasta que al fin, abandonó la cama. De reojo vio la hora. Anochecía. Arrastrándose hacia el baño, se afeitó meticulosamente. Se duchó lento. Mientras se secaba, no dejaba de blasfemar. Aborrecía aquella realidad. En el barroso lecho de la hipocresía de las grandes ciudades, le tocaba esa denigrante tarea. Pensando en su hijo se repuso. Con unos pocos pesos más, podría visitarlo algunos días.
Continuó entonces con los preparativos, que no excluyeron perfumes ni cremas.
Al abrir el armario, quedó unos instantes mirándose desnudo en el espejo. Luego se sentó en el descolado sofá y subió lentamente sus medias. Se vistió con ropa cómoda: hacía calor.
Echó una postrera mirada a su aspecto, y, al salir, la recurrente humillación.
Diana, como tantas noches, se apoderaría de su cuerpo.

Relato Erótico

2010-09-06T11:42:00.000-07:00

Finalizaba la rutina de correr temprano en la playa. Era mi escaso recreo del sinnúmero de tareas que sobrevendrían. Luego compraba facturas recién horneadas y me dirigía a casa.El resto de la jornada sería agotador. Las solicitudes de atención de los chicos eran interminables. Entraba y salía del agua tantas veces como quisiesen. Se me trepaban. Les enseñaba a nadar. Pobre María reflexionaba: el calor y su trabajo ciclópeo con los chicos, conspiraban contra su casi extinguida energía. Obviamente en ese contexto, el sexo se había ausentado de mi cabaña. Pero no de mí.
Después de la primera semana,había advertido aquella sensual presencia. La playa estaba desierta. Finalizaba de trotar poco antes que yo. Se despojaba de la ropa, la bincha violeta, y con su reducida bikini se arrojaba al mar. Luego salía y echada en una fina esterilla, descansaba. Quería evitar mirarla, pero me seducía verla tomar sol, estirándose como una gata. Llamaba mi atención y ella lo sabía. Su piel dorada me obsesionaba. Las gotas de agua que se deslizaban por su cuerpo, la tornaban más hermosa. ¿Cómo harían esos senos y esa cola para desafiar la ley de la gravedad? Todo alrededor era movimiento, exceptuando su cuerpo trasgresor.
Pero un día se acercó, con la ingenua excusa de saber la hora. Trillada estrategia que comprendí de inmediato. El corto trayecto que nos separaba, se asemejó a la mismísima eternidad. Observé cada detalle. Sus pechos, su cadera, su pelo que le ocultaba por momentos el rostro, me erotizaba. Todo sucedía en cámara lenta. La deseé salvajemente. Cada rincón de su cuerpo quedó fotografiado en mi retina. Soñé tormentas de amor inocultables. Nos retuvimos unos instantes. Alcanzó para transmitimos el amor compartido por la naturaleza, la belleza de la playa temprana…Quedamos en encontrarnos el día siguiente. En ese instante supimos que la moneda estaba en el aire. Que la suerte estaba echada. Nos temimos y desinformamos. Solo supe que estaba con su estresado marido financista. Solo supo que estaba con mi familia. No hubo espacio para nombres ni indagatorias profundas. El instinto concibió el resto, dándole vacaciones al pensamiento. Al otro día desperté con ilusión. Todos dormían. Ella por su parte, preparaba su silenciosa fuga. Cuando nos encontramos, enlazamos nuestras manos besándonos con pasión y desparpajo. Ella, con tiempos más relajados, había explorado el lugar. Solo escalar un médano y detrás…el oasis. Un tupido bosque apto para ocultarnos, que permitía el ingreso de irreverentes rayos de sol. Tuve la fortuna que uno de ellos iluminó su cara. Era hermosa. La abracé. Quedamos inmóviles. Pausadamente desplegó la esterilla en el suelo. Me invitó a su lado. Yo temblaba como un principiante. Me acarició y besó tiernamente mientras me desnudaba. Recorrió luego mi cuerpo con sus manos y su lengua sin concesiones. Accedió a mis juegos mansamente. Desesperaba de pasión. La acaricié y masajeé lento. Sus pechos, su ombligo, muslos y pies. Con un gemido se dio vuelta y continué por su espalda, cola y piernas. Su respiración se agitaba. Los rayos de sol intrusaban la escena. Naturalmente dio vuelta su cuerpo de muñeca y la habité…pausadamente, sin apuro. No dejamos de mirarnos a los ojos ni un instante.
De un suave comenzar, viramos hacia un desenfreno casi primitivo. Nos dijimos obscenidades. Mordimos nuestros cuerpos al borde del dolor. Cruzó sus piernas alrededor de mi espalda y tiró de mi pelo. Contesté su dulce agresión palmeándole la cola, haciéndole lanzar un leve gemido.. Los dos sabíamos que todo era una locura. Se entremezclaron nuestras humedades, hasta que reconocí el arribo de su inminente explosión. Hice más lentos y profundos mis movimientos y allí, casi un rugido precedió su continuado espasmo. Me excité hasta derramarme en ella. Quedamos por un rato abrazados y exhaustos. Nada nos dijimos. Quiso avanzar proponiendo otro encuentro pero la desanimé. Una enorme lágrima atravesó su mejilla hasta que fue interrumpida por mi beso infinito. Bebí de su sal.
Había concluido la locura. Se alejó sin reproches, sabiendo que nunca sabría mi nombre. Quería precaverme. Caminé hacia el agua y nadé para borrar las señales que sobre mi cuerpo dejó olvidadas. En breve estaría rodeado por los míos, iniciando otro despertar…diferente

La novia del barrilete cósmico

2010-01-04T09:56:00.000-08:00

Ya no escucho ovaciones. He dejado de rodar. Duermo en un lugar oscuro donde pocos me recuerdan. Mi forma ya no es la misma. No quiero verme: me avergonzaría hacerlo. Pero una vez te hice feliz. Y a vos. Y a vos.

Habían destruido nuestras ilusiones. Desaparecido a nuestros hermanos. Matado a nuestros hijos. Secuestrado y apropiado a nuestros recién nacidos. Finalmente pergeñado una guerra contra los piratas para perpetuarse. Ese fue el principio del fin. Nos rendimos tristemente y, arrastrando nuestro oprobio, nos democratizamos. Apretando los dientes. Llorando a nuestros muertos.

Ya sé que soy una estúpida. Que no repararé aquella herida. Pero ese día los piratas comieron de su hiel y su soberbia.

Me pisó de pronto, para luego acariciarme durante más de sesenta metros. Sólo diez segundos que parecieron años. La gente se paraba durante el torbellino. Mis ojitos entrecerrados veían en cámara ligera el verde, el cielo, la gente, en mi carrera desenfrenada. Sentía sobre mi cuerpo el viento que producía un vendaval de patadas de camisetas blancas. Hubiera querido gritarle que por afuera corría uno de los nuestros. Una y otra vez. Pero su tozudez pudo más. Sentí su último roce mágico que me recostó en la telaraña. Recuerdo aun aquellos trapos azules que se abrazaban hasta desgarrarse. Mientras tanto en mí país, millones de puños apretados lloraban aquella corrida en memoria de los ausentes.
.
Por fin me dormí, con canción de cuna de red. Para siempre. Para cicatrizar heridas. Para enjugar las lágrimas de mí pueblo.

Y ahora estoy aquí. Sola y desinflada. Fijada en ese día en que te hice feliz. Pero aún tengo un deseo. Te pido que a veces me recuerdes, para devolverme de a ratos la vida. Por favor, no dejes de hacerlo. No quiero descansar en paz.

PELOTA

2009-11-25T14:27:00.000-08:00

Pelota de colores, tentación de poseerte.

Ilusión en la vigilia de las fiestas,

mujer sensual, pelota.

Las hay de cuero, o nuevas, de plástico livianas.

Viboreando esquiva, pelota,

a éste enorme anhelo de tenerte.

Abrazarte al soñar con el partido,

en jugadas que parí...y en mil fallidas.

Yo te amo desde siempre pelota.

Desvergonzada hembra tierna.

Muero por vos eternamente…pelota.

Sos hermosa y no importa

que ahora enamores a mis hijos.

Que seas adversa

y esquiva por momentos.

Me hacés desesperar de pasión, en secreto,

con perfume de barro...

con misterio de barrio.

De diario, media,

de cuero, de goma.

Te percibo de cristal y seductora.

Jugar con vos preserva, la magia de la infancia.

La pelota de tardes de rabona.

Las huidas de pelota de la siesta.

Por eso, pelota, te pido, cercano a la partida,

Que el espejo me devuelva aquella imagen.

Tirar un caño, un sombrero,

acariciarte suave los noventa, de disputa sin pausa.

Y en el último silbato que arrebate la vida,

darte las gracias, compañera, pelota,

por tantas alegrías.

Mi Amigo Claudio

2009-11-19T06:41:00.000-08:00

Claudio es poseedor de un humor constante y ruidoso. Es
analítico y meticuloso cuando habla de los demás y muy
indulgente consigo mismo. Mantiene con su esposa diálogos
casi Woodyallenescos que arriban usualmente a conclusiones
incomprensibles.
Tiene la piel blanca y los ojos vivaces. Su pelo es
absolutamente cano desde los veinte, y conserva su cantidad
casi en su totalidad hasta hoy.
Con un esfuerzo sobrehumano, se alejó del cigarrillo.
Utilizó métodos diversos: fumadores anónimos, hipnosis,
iglesias adventistas y hasta fórmulas mágicas compradas por
Internet.
Lo suyo no es la moderación. Una buena comida, rociada
con un par de botellas de vino, podía ir acompañada con toda
la carta de postres. La ausencia de mesura le hace cargar un
prominente abdomen que luce con orgullo.
Gesticula en extremo. Usa anteojos casi en forma
permanente, aunque te habla por arriba del marco.
Lo sé: está muy loco; pero es mi amigo. Contarle a él mis
cosas es reducir mi carga a la mitad y viceversa.
Una vez le recomendé una nutricionista. Me prometió
consultarla. Lo volví a ver después de las vacaciones. Estaba
más gordo que nunca. Le pregunté: “¿Fuiste a la
nutricionista?"
“Sí; me la comí”, contestó.

LA TORRE DE BABEL

2009-11-19T06:16:00.000-08:00

..."El Creador" advirtió que el hombre podría emularlo. Que adoraba al sol, la luna y las estrellas, pero no a El. Entonces los castigó para que no se entendieran, creando entre ellos múltiples lenguas. Aquello sucedió en la ciudad de "Babel", donde la confusión fue derrotada por tres formas de expresión universales.

Ella era hermosa, simpática y dulce. Vivía en Sidney y se tomaba unas cortas vacaciones en Surf Paradise.
El era alegre, intrépido y llegaba allí, ávido de aventuras. Acababa de finalizar una larga y conflictiva relación.
El ignoraba a Shakespeare.
Ella balbuceaba escasas palabras en el idioma de Cervantes.
Bastó que se interceptaran sus miradas, para que esa noche se arremolinaran sus cuerpos y sus almas.
Ella necesitaba sentirse deseada desde su vigilia de besos.
El ansiaba borrar las marcas de aquél amor agridulce.
Descubrieron así el idioma de la pasión.

El regresaría a su país al día siguiente. Deseaba hacerlo. Lo esperaba el afecto inconmensurable de sus hijos.
Al despedirse desplegaba su sonrisa expresando felicidad.

Ella mientras, sepultaba entre lágrimas el idioma del dolor.

Filisteando Ancracias

2009-11-19T06:07:00.000-08:00

Estababa yo filisteando una ancracia en la vía pública, cuando
de pronto se me acercó un agente del orden y me dijo:
— Qué está haciendo inadaptado. ¿No sabe que no se pueden
filistear ancracias en la vía pública?
Estaba persuadido de que esto podía sucederme, pero la
falta de trabajo me había impulsado a ganarme la vida de ese
modo. Me intimidó un poco la situación, es más, sentí hasta
algo de vergüenza. Pero como soy trasgresor y beligerante le
pregunté al uniformado: — De dónde sacaste esa norma, nene
—. Lo de nene, me brotó del fondo de las entretelas.
Seguramente impulsado por la circunstancia de que el
vigilante era mucho más joven que yo. El agente me señaló
con su machete y me invitó a retirarme del lugar, al tiempo
que una señora gritaba:
— ¡Mal educado! ¡A los que filistean ancracias como usted,
habría que agarrarlos por el garbonclo! —. Espetó esto
mientras blandía en su mano derecha un pollo al spiedo y si
bien me molesta que no me dejen filiestar ancracias tranquilo,
mucho más me ofusca que me estrolen un pollo al spiedo en el
cráneo.
—¡Vieja de mierda! — le dije —. Te vas a quedar con las
ganas de agarrar mi garbonclo y de que te filistee las
ancracias.
A la mujer, se le transformó el rostro y se fue murmurando
con las vecinas. Yo las ignoré.
Luego me crucé con un grupo de adolescentes y compartí
con ellos el pollito al spiedo que sobre los adoquines yacía.
Charlamos y bebimos largamente, hasta que con un dejo de
desprecio, el sol se vio sobre las costas de Colonia.
Amanecía.

DEL PECHO A LA PALABRA

2009-11-18T14:28:00.002-08:00

Estar en sintonía. Observar. Desenmarañar los secretos de un beso, de un abrazo. Hurgar el misterio del desprecio y la soledad. Advertir una bandada de pájaros surcando el cielo. El pasto que se escarcha y despereza. Que sueña los rayos tenues del sol invernal. Y uno desea tener un cuaderno a mano para escribirlo.Entonces, seguir en sintonía. Iniciar el proceso del desgarro. Enloquecer. Sentir hasta sufrir. De adentro hacia fuera. Del pecho a la palabra. Del dolor a la soledad a la alegría al placer al papel. De la emoción al texto. Perdiendo el pudor y la vergüenza. Quedando en carne viva. Entregando tu alma emparchada. Talando tus entrañas. Sufriendo la pasión. Donando un torrente de sangre. O tentándote con tu risa hasta mearte. Hacerte parte de la historia.Y cuando el universo se te llena, ocurre un armonioso derrame, en sintonía con el universo que te contiene. Entonces por fin, la dicha. El milagro; la parición del texto. Que nos trasciende. Que deja nuestro rastro en quien se atreva a su lectura.